Глеб Горбовский

об авторе

   Лирические стихи о жизни нашей

Остановись, мгновенье!

Нет, не когда сходила благодать —

любое из отпущенных мгновений

остановить! — и долго наблюдать,

не убоясь фатальных откровений…

Не то мгновение, когда я на войне

стоял под вражьим дулом карабина

или когда барахтался на дне

якутской речки, ухватясь за льдину…

Остановить хотел бы я тот миг,

когда, блуждая странником по свету,

я вдруг непостижимое постиг:

что Бог — во вне, но что меня в Нем — нету.

Свеченье глаз, звучанье рта...

Свеченье глаз, звучанье рта,

смешных ушей — настороженность,

ноздрей всеядных — напряженность…

Лица конструкция проста.

А что под ней? Как — подо льдом?

Река Души — неистощима,

струящаяся жизни мимо,

чтоб стать бессмертною потом.

С годами — в трещинах морщин

лица тускнеет оболочка:

дохнет зима — и нет цветочка.

Но для унынья нет причин:

звучала речь, работал слух,

глаза светились, нюх старался…

но главное — не растерялся,

превозмогая будни, дух!

Теперь я знаю, только и всего...         

Теперь я знаю, только и всего:

страшнее жизни нету ничего.

Ее отведав, вдоволь отхлебнув,

я улыбнулся, губы не надув.

Она в свою вмещает колею

рождение мое и смерть мою.

То беспощадно грабит, как бандит,

то, походя, — любовью угостит.

По молодости — насулит чудес,

заставит верить в первенство небес.

А то нашлет болячек в телеса,

отравит золотом и ослепит глаза,

а душу сделает капризней…

Нет ничего страшнее жизни!

Но в каждый из ее священных дней

я все азартней думаю о ней!

У нас

Где я в жизни только не был,

посещая шар земной,

а вчера опять на небо

возвернулся… В мир иной.

Что я видел на планете,

где страдают враг и друг,

обалдевшие — как дети,

приуставшие от мук?

Видел я святых и грешных,

однобоких и двойных…

Но у нас — в краю кромешном —

интересней, чем в иных.

Стояла в стране сволочная погода...

Стояла в стране сволочная погода,

в глазах у прохожих насмешка лучилась...

А я - хоть и "сын трудового народа" -

читал Пастернака... И что получилось?

Теперь я читаю на сон детективы

и сплю нераздетым в холодной кровати...

Какие в стране зазвучали мотивы,

какие порывы! А что - в результате?!

Я некогда был приглашен на беседу

к Ахматовой - Бродским! Сидели, как боги!

И каждый тогда - улыбался соседу,

хотя и сквозь слезы... И что же - в итоге?!

Теперь мы читаем на ценниках цены!

Стихи полетели, как птицы на свалку...

Поэзия как бы - уходит со сцены,

а с нею и звезды тускнеют... А жалко...

За окном

Словно птицы — мешки целофанные —

за моим пролетают окном…

Дни господствуют мерклые, странные,

окропленные трезвым вином.

Панихиды звучат похоронные;

колыхание траурных лент…

Процветают слова электронные,

человека зовут — абонент…

А на днях бедолага воробышек —

под моим задохнулся окном.

…Я сегодня морфина попробовал

и забылся химическим сном.

Ночник

Лет сорок — песен не пою

и не читаю Льва Толстого.

Я не врагов — баклуши бью —

в объятьях дня полупустого.

Зато ночами иногда —

не сплю, а размышляю, мыслю:

как я, чудак, попал сюда,

то бишь — под своды бренной жизни.

В моем дупле горит ночник,

за коим — образок сияет…

И я горю! Еще не сник.

И образ мой — судьба ваяет.

Под осень сплошняком желтеют листья...

Под осень сплошняком желтеют листья,

но есть, которые до срока — мертвецы.

Так и меж нас: так только ветер свистнет, —

и чаще гении, меж прочих, — не жильцы.

Речь не о листьях-людях, речь о сроках,

не о тюремных сроках, о судьбе.

О равенстве судеб! Не о пороках,

не о дарах, отпущенных тебе.

А значит, люди, даже перед Богом

и перед алчной пастью сатаны,

не в чём-то малом, а увы — во многом —

неповторимы сплошь и неравны.

Муравейник

Не убоясь, откроем карты:

мы строим храм для душ и тел.

Я — муравей. Нас миллиарды.

И копошиться — наш удел.

И всяк — чужак и соплеменник —

пусть по хвоинке, по зерну

неся — возводит муравейник,

осуществляя цель одну:

построить умными руками

Храм бытия, несущий свет, —

дабы навеки в этом храме

избавить сущее от бед!

Отпечатки

Ночь.Знобящая истома .

Вызвать, вызволить, извлечь,

выкрасть, спящую, из дома.

от родных корней -отсечь!

...Возле дома снял перчатки,

дотянулся до окна

и оставил отпечатки

на стекле чужого сна

Разбудить? На иней дунул,

Прочь пустился со двора.

"Неизвестно, что -подумал,-

будет с городом с утра

Пусть поспит..." И улыбнулся,

Ночь разлуки -не беда

...Но обратно не вернулся

почему-то никогда

Радость выдохлась в зачатке

Почему, за что, зачем?

...Но остались отпечатки,

не сравнимые ни с чем.

Мои названия

Над миром грешным

плывут ночами —

проспект Надежды,

бульвар Печали.

Над серой глыбой

озябших зданий —

квартал Улыбок,

кольцо Свиданий.

Они похожи,

но только внешне,

на тот тревожный

мой город снежный,

на тот моторный,

бетонный улей…

Проезд Восторгов,

тупик Раздумий…

Они похожи,

как сказка с былью,

как дух таёжный

с квартирной пылью.

Аллея Тайны,

фонтан Беседы…

Мои названья

моей Планеты!